la colilla

"Esas sensaciones grandes y pequeñas, de las grandes y pequeñas cosas, esas sensaciones de dulzura y no dulzura..."

No se puede consentir, 

una colilla abandonada, 

húmeda, 

tan usada, 

habiendo pasado por boca de viejos verdes, 

de señoras de labios demasiado rojos y canas en violeta, 

de jóvenes borrachos a punto de vómito, 

y niños que recogen del suelo aquello que ven, 

sólo por aparentar, 

una colilla desencajada, 

a medio deshacer, 

demasiados labios, 

demasiadas bocas, 

lenguas que se relamieron sobre ese papel ocre, 

lenguas de sabores amargos,

dulces hasta el asco, 

lenguas ásperas y desiguales, 

suaves como la seda, 

de labios finos y amargados, 

de los que miran hacia el suelo, 

de labios gruesos, 

generosos y fundidos en un beso o dos, 

no se puede consentir, 

una colilla a la deriva del tiempo, 

navegando un charco cualquiera, 

esperando un rescate que no llega, 

unos dedos que la vuelvan a sujetar, 

tan dejada, 

tirada y mil veces sucia, 

esperando el siguiente chaparrón, 

el que le haga saltar a otro charco aún más profundo, 

que si el rescate no llega al menos pueda hundirse, 

quedar ahogada y fundida en agua y barro, 

sin importar las botas de tacón de aguja sobre ella, 

sin importarle los naúticos de los veraneantes, 

ni los tenis de esos que quieren seguir siendo jóvenes a sus cincuenta, 

sin importarle dejar trocitos en el asfalto, 

con todo por hacer y nada hecho, 

que sabe que es mejor que quedar siempre a la espera del rescate, 

morir poco a poco, 

entre recuerdos de todos esos dedos amarillos, 

olor a tabaco y perfume, 

vacío de tabaco, 

que se lleve el tiempo su tiempo.

antonioaa