"Las historia es cíclica, y siempre al repetirse, volvemos a parecer, por olvido y apariencia, sorprendidos..."
Incendios transitorios místicos y medidos,
incendios en la espalda, sin opción a sofocarlos,
trajes ignífugos de papel,
que reciben letras impresas hechas de humo,
trajes ignífugos cubriendo mi piel,
para arder con dilación,
con un breve lapso de tiempo de diferencia,
incendios conservadores de costumbres aprendidas,
incendios de varios focos independientes,
confuso y perplejo me desnudo,
mirando el traje ignífugo de papel,
con desdén, sin comprender,
que las frases de humo escritas,
llevaban escritas años,
y años antes de esos años,
incendios en el motor oxidado por la lluvia,
incendios por falta de aceite y razón,
cuestionando la razón de esconder mis manos,
en guantes ignífugos de seda,
pudimos haber huido lejos de la realidad,
miramos sin embargo a los ojos de las llamas,
leemos las consecuencias día a día,
leemos relatos conocidos de memoria,
de lecciones aprendidas con dolor,
incendios transitorios y perezosos,
incendios de quien lucha entre rosas,
cruzado por cortes y tratando de arrancar el motor,
empuñando las tijeras de podar fuegos,
mientras el humo, poderoso, sigue dictando,
volviendo este suelo cada vez más inestable,
al momento me hago el loco,
quien pretende no arder bajo las llamas,
hasta que la extinción vuelva a llegar,
hasta que el paisaje vuelva a cambiar...
antonio.aa
