20170722

Fotografíame esto

"Seguimos caminando en silencio moderado, permitiendo impasibles, anestesiados, avanzando sin remedio..."

Encogen los caminos, 
los de llevar a los días que van llegando, 
los de dejar caer tazas y platos mientras nos llevamos las manos a la cara, 
en un gesto de sorpresa, 
de incredulidad, 
que cómo llegamos a estos caminos tan estrechos, 
de pasear tirando de carros cada vez más pesados, 
heridos pero menos, 
acostumbrados al dolor y a la vergüenza,

esquivando disparos de fogueo, 
y alguno que no lo es tanto, 
que se hunde poco a poco en nuestra carne, 
hiriendo despacio, sin descanso, 
hiriendo hasta que es demasiado tarde para huir de las heridas, 

aletargados por las drogas que nos suministran, 
aletargados entre goles, 
entre tetas y cuerpos hormonados, 
entre cruces, medias lunas, 
aletargados entre cuatro paredes doradas y promesas de tiempos mejores, 


encogen los caminos, 
mientras descargamos aplicaciones idiotas para una vida idiota, 
se estrechan los pasos y cuesta caminar, 
cuando con una mano reparten migajas y con la otra cortan alas, 
encogen las vidas, 
tan anchas cuando las miramos desde nuestra falsa urna, 

encogen las libertades, 
mientras instagramo gramos de mi vida, 
fotografío fotos de un pie, 
una playa, 
una mierda que veo en el suelo, 
un coche demasiado brillante, 
una boda demasiado brillante, 
una ola que rompe, 
como se rompen incrédulos los platos que caen de nuestras manos, 

boceto el momento en que prendo fuego mi propio orgullo, 
mi indiferencia ante la jodida realidad que se nos viene encima, 
la jodida pasividad de mi pasiva mirada a la puta tele, 
que me dice, 
que me cuenta aquello que me cuenta, 
y todos amen, 

encogen los caminos, 
y seguimos rozando paredes cada vez más estrechas, 
mientras nos licúan como a manzanas, 
demasiado anestesiados para gritar muy alto, 
no vaya a ser que despertemos de un grito desgarrado...

antonio.aa

20170614

Adelantando por la izquierda

"Los días que vienen, el pasado diluido, construyendo con esfuerzo y toda la ilusión..."

Adelantando por la izquierda, 
una cortina de árboles ingrávidos, 
casi infinitos, 
apenas bocetados, 
asimilando normas, señales, ventanas y paisajes, 
las caras de los señores que me miran al pasar, 
torciendo el gesto y sonriendo si así lo manda su patrón, 
adelantando sin razón alguna para volver, 
que me siento así de bien, 

adelantando por la izquierda, 
habiendo dejado un mundo en el desván, 
un mundo antiguo, comido por el polvo, 
las telarañas, 
desvaneciéndose envuelto entre sábanas viejas, 
translúcido de olvido, 


saludo confiado a mi derecha, 
sonriendo a esa mirada inquisitorial, 
inquisidor del movimiento y el gesto, 
inquisidor de mis historias, 
mirando mis manos, 
sin mirar más allá, 

adelantando por la izquierda, 
contando con tus ojos, 
con tus dedos en mi hombro, 
contando las tardes de Junio, 
las que nos llevan adelantando, 
bocetando nuestro futuro inmediato, 
con dos gomas de borrar borrando, 
aquello que inventaron, borrando, 
aquello que ignoraron, borrando, 

con tus dedos en mi hombro, 
borrando aquellos que dudaron, 
soplando con nuestros labios pegados, 
soplando fuerte vientos que se lleven lejos a quienes golpearon, 
con tus dedos en mi hombro, 
haciendo lo que mejor sabemos hacer, 
justo después de abrazarnos...

antonio.aa

20170306

El lienzo

"El placer de encontrarse con un lienzo en blanco"

Los colores de las regiones que habito son colores de Invierno, 
no los colores de las mujeres que respiran en mi cuello, 
que susurran palabras que sólo puedo tratar de imaginar, 

mis oídos ya no captan los sonidos del ayer, 
ya no captan los sonidos del ayer, 
los misterios de las tierras desnudas de cicatrices, 
las tierras desnudas que carecen de vida, ausencias invisibles en este lienzo en blanco, 
carente de hirientes señales pertenecientes a anteayer, 

es tan blanco el vacío que encuentro allá donde miro, 
trato de alcanzar restos de una historia escrita con mi vista, 
pero sólo hay dunas allá a lo lejos, 
dunas blancas, blandas, lentas, 
como grandes babosas que se deslizan hacia el Oeste, 
siempre hacia el Oeste, 


las canciones de las regiones que habito son el sonido en la Luna, 
no las canciones de bailar abrazado a cuerpos desconocidos, 
deslizando manos y piernas, 
deslizando lenguas y gotas de sudor compartido, 
mis ojos quedaron miopes al volver la vista atrás, 
ya no quedan sino manchas de un canal codificado, 

el silencio perfora la llanura inmensa, 
ni el viento se digna a acariciar la superficie de este vacío, 

lloro, 
caigo de rodillas, 
miro para no ver, 
escucho sin oír, 
golpeo y finalmente aúllo, 
aúllo a una Luna inexistente, 
desgarrado por la nada, 
aúllo, 

a cada aullido una nota de color incendia el desierto, 
a cada golpe un zumbido en el aire que no sopla, a
cada lágrima derramada una gota de lluvia que tiñe el Oeste...

antonioaa
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