"Tener al día al menos cinco minutos de felicidad para financiar tu alma, tener al menos cinco minutos de canciones de folk americano, guitarras y brisas de veranito que te alegra la vida..."
Se quedó en las ramas,
donde se posan las tórtolas a mirar,
donde esperan el alpiste del hombre en la ventana,
mirando y pensando,
pensando en irse allá,
a las ramas donde las tórtolas descansan,
agobiado y obtuso como está,
obtuso en la indiferencia,
obtuso en su sueño confuso,
pisando cada baldosa como el que flota en las nubes,
dando traspiés del que comienza a caminar,
entre baldosas,
con las puntas de los pies mirando al frente,
y los ojos fijos en algún punto de atrás,
cuida, no des con la frente en el tronco de algún chopo,
con sus ramas entortoladas, y sus hojas de metal tembloroso,
cuida, no asustes a aquellas que decidieron vivir en las ramas,
un poco más cerca de las estrellas,
plateando cada chopo,
engordando cada sueño del hombre en la ventana,
que cada día a las cinco de la tarde,
asoma para oir y callar,
y regar de alpiste el patio trasero del vecindario,
y volar entre mil aleteos de tórtola,
durante cinco minutos rellenos como un pavo de navidad,
posarse en las ramas y volver a casa,
a pasar otras veintitres horas y cincuenta y cinco minutos de condición humana,
livin' la vida que le toca,
obtuso como los brazos recogiendo el aire para poder volar,
obtuso en la indiferencia,
en la espera de las tardes a las cinco de la tarde,
para sentarse en las ramas del chopo plateado,
de tórtolas y hojas plateadas,
temblorosas y esperando el alpiste de cinco minutos...
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